J'étouffe. J'étouffe et j'ai froid sur mon propre parquet. Il faudrait que je redevienne dieu, ou alors que je me fasse tatouer, enfin n'importe quoi pour me souvenir de ne plus jamais jamais jamais jamais céder aux hormones. Il y a cette passion qu'ont les amants pour le sommeil, parce que c'est le seul moment (peut-être à l'exception du coït, mais sans doute est-il trop réel, je ne sais pas) où tout semble pouvoir s'approcher du parfait. Mais la nuit il a des attaques de panique et je fais des cauchemars avec des cordes à linge et Camille qui est tout blanc. Il va dormir tôt et je me lève tard. Ça fait trois jours aujourd'hui qu'il est dans mon lit, et ça fait un an aujourd'hui que j'ai l'illusion qu'il est dans ma vie. On voulait bouffer de l'iode à la Baie de Somme. Finalement, on ira tremper nos fesses dans le chlore d'un spa.

Quand on me parlera d'être blasée, hein. J'aurai vraiment essayé de ne pas l'être. Mais il fait vraiment froid, cul nu sur mon parquet.