Quinze octobre.

On l'a étiré jusqu'à la lie de lambrusco. On s'en est mis des poivrons jusque derrière les bretelles du bikini. On s'en est pris des coups de liberté. On l'a usé jusqu'à la corde des tongs. L'été.

Depuis trois jours tout a lâché. Fermé les fenêtres, la veste. Rentré le romarin, les rires. Sorti les écharpes, la gueule pâle (est-ce qu'elles ont vraiment existé ces traces de soleil). On se demande un moment s'il y aura encore la place pour butiner, la place pour un peu de surprise. Et puis on lâche tout, dans une morsure, dans un pincement. (Le froid, la grêle.) Et je me mets à l'aimer aveugle dans cette lumière qui racle la Via Zamboni. L'hiver.